Miras como la lluvia cae, y después me miras

(22:04 -Yo te quiero, sabes...)
Es sábado.
Nos despertamos sin nada que hacer. Sin casi nada que hacer.
Tú te levantas y yo me hago la dormida... Hace frío, te sientas en el sillón que está junto a la ventana, miras como la lluvia cae, y después me miras. Yo sé que me miras, pero trato de no sonreír, para que no me pilles.
Siempre te haz fijado en mis gestos. Yo no sé si te los sabes de memoria, o algo... Algo debe haber para que yo sea tan mala actriz cuando estoy contigo.
La tetera hirvió. Suena fuerte, y mientras tu caminas hacia la puerta para ir a preparar café, yo despierto y te digo algo que luego olvidaré. Algo medio chistoso, medio infantil.
Me miras indiferente (de broma) y me dices que me quieres, como si fuese algo malo.
Yo te sigo el juego, como jugamos desde siempre. Pero tu haces trampa. Siempre haces trampa. Siempre ganándome utilizando la fuerza delicada, que te caracteriza, conmigo.
Cosquillas.
Nos vestimos. Vamos a ver la lluvia, con la mirada diréctamente hacia el cielo, y con los ojos abiertos.
-Que blanquitas que son -menciono, refiriéndome a las florcitas de un árbol.
Tú sonríes, y te demoras dos segundos en comenzar a recordarme lo mucho que me quieres.
-¿Quién tú? uuuy, sí... Blanquita tú.
Beso en la mejilla.
-Ya no sé cómo abrazarte -dices con la expresión que ocupan los niños cuando se acaban sus galletas favoritas.
(22:12. En mi casa pienso, con la canción que me enviaste, y que se ha repetido más de tres veces. Y te quiero. Pero te quiero mucho más que hace ocho minutos atrás.)